Enquanto eu escrevo estas linhas ele está ali, deitado. De vez em quando levanta a cabeça e olha pra mim. Ainda não dei-lhe um nome, chamo-o de “cachorro”. Na verdade não consigo pensar num nome melhor.
Há uma semana eu estava a comer na rua quando ele apareceu, visivelmente faminto, deitou ao meu lado e ficou a me olhar. Não me pediu nada, preferiu apelar à minha compaixão com um olhar de tristeza. Uma estratégia inocente, atualmente.
Por duas noites ele dormiu em frente ao portão da minha casa, só no terceiro dia o convidei a entrar. Não sou especialista em psicologia animal, mas só pode ser alegria o que tal criatura tenta expressar com pulos e lambidas toda vez que chego do trabalho. Algum humano fanático dirá que é puro interesse. Pode ser. Interesse em me deixar feliz, porque não é possível que dá centésima vez que o chamo sem dar-lhe nenhum petisco, ele venha com o mesmo entusiasmo e falta de jeito, saltando e bagunçando.
Como eu queria ser tão feliz apenas por ter comida, um lugar para dormir e alguém para esperar no fim do dia.
Servente de obra 